Con el dulce de la brisa no se funda tu altibajo,
ni el olivo que no vela sonríe con el badajo,
sin temor y sin las hojas nunca juegues con el ajo
que en los negros riachuelos es como un escarabajo.

El miedo desenfadado se alimenta con hierbajo,
sueñan las niñas persiguen cometa azul sin trabajo,
cuando quieras amar ama que el agua sigue el atajo
con rencor no se recuerda norte como el estropajo.

Juntas, jirones, jorobas en época del relajo,
con gruesos labios curvados se proscribe el desparpajo,
con venganza no se avanza ni se esculpe en el legajo
de la verdad absoluta que sintetiza el refajo.

Y así fue, es, y será; con el nivel más bajo
en la ribera del Duero construimos el sombrajo,
siempre con la fresca sombra regalamos el dornajo;
terca otra vez se repite primavera bocabajo.


José Pómez
http://www.pomez.net